(sopro)

Eu tenho ensaiado os movimentos. Quero te achar. Por aqui, decorando a vida de saudades. Vontade de saber o que estás fazendo agora. O que pensas, olhas, sentes. E pra mais perto de ti chegar, eu como a areia que pisam teus pés. Não vês o meu sorriso esvair-se na tua fumaça pobre e azul? Ou, quem sabe, os meus beijos transfigurados em água, no teu banho quente? Aquele, a qual tantas vezes me convidaste. Sou a inveja de qualquer coisa que te toque. Até do membro rijo dele a penetrar-te o prazer. Mas eu não te amo mais. Não como antes - esse antes que tatuou-se na minha carne. Martírio eficaz. Viraste saudade agoniante e eu, desespero guloso e fraco. Não gosto mais do que escrevo, portanto, esqueço as minhas horas escrevendo-te cartas, bilhetes, gritos, suspiros. Por que é preciso uma musa pra escrever. Pego na caneta pra sentir pulsar uma vida eloqüente. És o silêncio que não se ouve. O vaso que se quebra, só para virar um mosaico. A loucura na mente de um médico. A sanidade num manicômio. Não suba as escadas, lá há idas sem voltas, amada. Amada ou sentida? Saudosa, quem sabe. Quem sabe? Há tempos que não sei nada. Lembras? Foste tu quem ensinou. Não cruzo a linha, nem chego a gozar no final. Teu lugar não era mesmo comigo. Nunca te mandarei embora. Tu, o meu tratamento de choque.